PROLONGACIÓN DE LA 4ª CONVOCATORIA

Avisamos que el plazo definitivo será hasta el 1 de febrero de el presente 2010

TERCERA CONVOCATORIA - EL PILAR

Título: Silencio

Se fundieron en un tierno abrazo preludio de una eterna amistad.

Nicoletta había estado años guardando silencio, y ahora, que toda la tempestad había pasado, sabía que nadie más podía comprenderla de ese modo, sin juzgarla más. Las palabras sobraban en este momento, entre quienes habían sido anheladas mil veces.

Anna prolongó todavía un instante mas ese irrepetible momento. El abrazo representaba el punto final a una vida llena de oscuros sentimientos y soledad. Las dos habían luchado ayudarse mutuamente, pero no siempre sabían mostrarse su cariño.

El marido de Nicoletta padecía esquizofrenia, lo que había marcado sus vidas amargamente, y aunque era padre de tres hijos, con los años tan solo Anna permanecía cercana al matrimonio. Y al mismo tiempo distante a su madre a quién no entendía.

La veía luchar con el día a día, sin lamentarse jamás de su situación; llevando a su marido a cuantas consultas fueran necesarias, a cuantos médicos y reconocimientos se requiriesen, medicinas, análisis y tratamientos, y ni una sola queja.

La agresividad de su marido era terrible, atemorizaba a los vecinos y habían logrado “espantar” a sus propios hijos. Pero Nicoletta seguía mantenido todos sus cuidados, sin temor, sin escuchar los intentos de personas cercanas para que su marido ingresara en un psiquiatrico. No quería ni oír hablar del tema.

En el último tiempo su marido pasaba de la pasividad mas absoluta a la agresividad mas insospechada, por lo que Anna discutía con ella para animarle a buscar otras soluciones. Nicoletta no quería hablar del tema. Las dos compartían tareas como si fuesen compañeras de trabajo.

Una noche todo había estallado. Había sido necesario la intervención de la policía para evitar que Nicoletta fuese un número mas en el telediario, y Anna vió como su madre intento nuevamente apaciguar y calmar a su padre, sin miedo, con coraje y valentía, sin terminar de entender nada, creyéndose victimas de todo, e incomprendidas.

Después del funeral Nicoletta pensó que por fin su amado podría descansar, después de 20 años de haberle visto sufrir y pensando que todavía lo amaba como antes de enfermar. Miró a su hija y antes de abrazarla le dijo;

- Cariño, ahora si que tengo tiempo para ir tomarnos un café.

Psuedonimo: María Moliner

MILAGRO EN LA NOCHE

Se fundieron en un tierno abrazo, igual que aquel lejano 14 de mayo de 1939, cuando fue a despedirle a la estación de Brighton. (Su madre nunca olvidó la fecha). Susanne, entonces una niña, guardaba una nítida escena de aquel día: Su hermano Frederick, asomándose a la ventanilla del vagón, sonriente, junto a decenas de soldados que con uniformes impolutos agitaban la mano diciendo adiós, mientras el vagón se alejaba lentamente…

De nuevo entre sus brazos, Susanne trataba de asimilar lo que estaba sucediendo. Hacía tan sólo unos minutos el ladrido de Bradley la había despertado… A oscuras y agazapada tras las cortinas de su dormitorio, había descubierto la silueta de una persona que saltaba la verja y se aproximaba a la casa… Era un hombre… no parecía ir armado… además no podía ser nadie extraño, pues el perro se había dejado acariciar por él, como si lo conociera… Era curioso: a pesar de su aspecto desaliñado, algo en ese joven le había resultado familiar. Al cabo de un rato había escuchado su voz llamándola. No podía creerlo… ¡Era Freddy! También era él el que ahora la estaba estrechando con fuerza ante el umbral de casa, y ella, con la cabeza hundida en su pecho, escuchaba sus sollozos ahogados… Frederick no había llorado ni un solo día durante los últimos años. No lo había hecho en las noches de inmensa soledad, cuando combatía la desesperanza con el recuerdo de los suyos… Ni siquiera el día del desembarco, en que había sentido la muerte tan de cerca…

Susanne que no sabía como consolarle, quiso decirle que madre tuvo siempre la certeza de que él estaba vivo y volvería, pero no encontraba las palabras… deseaba contarle que tras su muerte, ella sola se había hecho cargo de la granja, y había cuidado de Sammy… pero un nudo en la garganta se lo impedía… quiso preguntarle por qué no había vuelto con los demás soldados, cuando los periódicos de toda Inglaterra hablaban del gran éxito de laOperación Dinamo y él seguía desaparecido… Al fin, soltándose suavemente de los brazos de su hermano, sólo pudo articular una palabra: bienvenido y bajo la atenta mirada del viejo labrador, los dos juntos entraron en casa.

F. L Elliot.

Immer zusammen

Se fundieron en un tierno abrazo. Habían transcurrido tan sólo tres meses desde que los dos jóvenes se separaron en la estación de Füssen.

- “¿Y el visado?”, preguntó extrañado Hans.

- “Lo rompí. ¿Acaso no lo recuerdas?, Immer zusammen, siempre juntos”, contestó Jurgen guiñándole un ojo.

Hans, conmovido por la emoción, miró a su amigo con infinita gratitud, antes de regresar a sus respectivos pabellones. Minutos después el aullido de las sirenas martilleaba el ambiente imponiendo el silencio que ya de por sí reinaba en el desolador campo de Treblinka.

Recostado en su litera, Hans pensó en los momentos que había vivido junto a su inseparable amigo.

En los tiempos felices de su infancia, cuando iban de excursión al Lago Sylvenstein o subían en funicular al monte Watsmann, donde desde su cima se podía contemplar una de las vistas más espectaculares de la Alta Baviera.

O cuando, pocos años más tarde, los brotes antisemitas se habían extendido por todo el país y ambos eran objeto de la ira de sus propios compañeros de universidad.

Pero el padrastro de Jurgen procedía de una importante familia aristócrata muniquesa y estaba muy bien relacionado con las altas esferas del III Reich. Por este motivo, su amigo era uno de los escasos privilegiados judíos que poseía la kennkarte, una especie de visado expedido directamente por el Reichsführer, cuyos propietarios eran considerados fieles defensores de la causa nazi y se exigía para ellos absoluta inmunidad y liberación inmediata en caso de detención.

Aquella noche los dos sabían que iba a ser la última.

- “Toma, lo he escrito para ti”. Jurgen le entregó un sobre mientras mantenían unidas sus manos y sus miradas como queriendo prolongar la inevitable despedida.

A la mañana siguiente, Hans abrió el sobre y comprobó que su amigo había dejado escritas dos palabras, Immer zusammen, en un folio doblado que contenía una tarjeta con el sello de las Waffen SS y la cruz gamada en el reverso.

Miró por la ventana de su pabellón. Una delgada columna de humo gris ascendía penosamente sobre los tejados del campo y se difuminaba rápidamente azotada por el viento como quien pretende olvidar las heridas del pasado.

Cerró los ojos y recordó a su amigo.

Kaiser

BELLEZA ESCONDIDA

Se fundieron en un tierno abrazo. Anna se marchaba lejos y para mucho tiempo. No era fácil despedirse. Paula y Anna eran amigas desde pequeñas, de las de verdad, amigas del alma. Habían compartido todo, desde sus primeros juegos infantiles y sus días de colegio hasta los años de amores adolescentes en los que Anna, siempre fue perdedora, pues la belleza de Paula la eclipsaba. Nunca le importó, asumía cómo era, la fea del grupo. Los chicos la elegían para confidente pero nunca fue blanco de miradas ni caricias furtivas.

Anna, sensible e increíblemente romántica se conformaba con imaginar lo que no vivía en la realidad. Adoraba la literatura del XIX y la lectura le transportaba a ser la heroína de sus novelas románticas. Soñaba que invisibles manos la conducían por bosques de ensueño con hojas caídas y susurrantes árboles, rodeada de aromas que la embriagaban al ser besada por alguien inexistente….

Cuando Paula empezó a salir con Edward, un estudiante londinense de intercambio, ella sintió que algo cambiaba, le costó aceptar que su amiga tenía otra persona para compartir confidencias. Tampoco olvidaba, que unos meses antes, Edward mostraba verdadero interés por ella. Seguramente fue una ilusión, fruto de sus propios deseos. Nunca se lo dijo a Paula y sufrió en silencio sentirse a veces muy sola.

Ahora, al licenciarse en Literatura inglesa, la compensación a sus desdichas había llegado en forma de beca maravillosa, para doctorarse en Oxford.

Paula acudió a despedirla sola, había roto con Edward, no encajaban. Anna notó como se le rompía el corazón, ¡deseaba tanto haberse despedido de él!. Paula parecía deprimida, quedarse sin su amiga justo cuando Edward la había dejado, resultaba cruel.

Anna tenía sentimientos encontrados en su interior, le entristecía ver así a Paula pero le emocionaba su viaje.

Al subir al coche-cama que la llevaba hasta Calais, notó mariposas revoloteando en su interior, viendo a Paula llorar diciéndole adiós sintió que algo se acababa.

Entró en su compartimiento y… ahí estaba Edward, esperándole con unas flores que le entregó, mientras la besaba dulcemente.

Anna, creía estar viviendo una de sus ensoñaciones. Edward, estaba encantador, explicando los motivos de su vuelta a Londres. Ella mirándole sólo pensaba que… ¡Nunca había sido tan feliz!

PANDORA

HOMENAJE

Se fundieron en un tierno abrazo, como si nunca se hubiesen visto y no quisieran separarse.

El valle del Arno, estaba mas bonito y florido que nunca, como si aquel día se hubiese dibujado con los colores mas bellos para la ocasión.

Anchiano era una pequeña aldea de Montalbano, en la Toscana.

Él no sabía dónde estaba, pero se encontraba bien y no podía dejar de moverse, sus pensamientos eran confusos, torpes e incoherentes, pero aún así, la sensación era de un gran alivio.

No quería o no podía pensar, como si en esa situación el no tuviera nada que hacer.

¿Por qué no puedo hablar?, ¿por qué no puedo decir lo que siento?, tengo mucho frío, ¿qué está pasando?, solo me queda llorar, llorar lo mas fuerte que pueda.

Ahora me sentía mejor, esas caricias consiguieron calmarme y además, esas manos, yo las conocía, las había sentido en otras ocasiones, pero no tan cerca, era una sensación maravillosa.

El silencio que hasta ese momento era cotidiano, se convirtió de repente en una erupción de sonidos desconocidos que volvieron a provocarme un repentino llanto que gritaba en mi interior ¡quiero volver!, pero sabía de alguna manera que eso no iba a ser posible que tendría ir acostumbrándome a todo eso.

El no había elegido esa nueva situación que le estaba dominando por completo, ¿por qué no podía ser todo igual que antes?.

Recordaba esos momentos en los que solo podía soñar y aunque no podía recordar nada, algo parecía empezar a tomar forma y en su cabeza comenzó a ver figuras y colores que le hicieron relajarse y empezar a contemplar su alrededor como un lugar menos hostil.

Estaba muy cansado y los ojos se le cerraban, pero el quería seguir despierto para intentar comprender lo que estaba sucediendo, cuando de repente alguien se le acercó, reconocía ese olor que dulcemente penetró por su nariz y le susurró al oído, Leonardo hijo mío, bienvenido a la vida.

Y así, aquel quince de abril de mil cuatrocientos cincuenta y dos, una mujer trajo al mundo, en un pueblo cercano a Florencia, a una de las mayores leyendas de nuestro tiempos.

Gracias, Caterina.

Vitruvio.

IMPRESIÓN – SOL NACIENTE

Y se fundieron en un abrazo, bajo una farola con cristales rotos que ilumina una vieja y oxidada bicicleta, proyectando su sombra como las raíces de un árbol sin hojas bajo la luz color tortilla. Claude y Valerie continuaron caminando hasta llegar a un banco, junto a la orilla del estuario del Sena. Están esperando a que amanezca. Han pasado la noche juntos en casa de Valerie, en su dormitorio, una habitación de techos altos con un gran ventanal de cuarterones por los que entra la suave luz azulada de la noche, filtrada por un ligero vaho que la calidez de la estancia ha formado en los cristales.

Han disfrutado de la noche, y la mezcla de champaña y absenta les está pasando factura, por lo que han decidido salir a pasear. Valerie trabaja como prostituta en un burdel del puerto, aunque su cuerpo de princesa moldava le permite decidir cuando y con quien trabaja. Claude es pintor y disfruta con esa mezcla de destreza profesional y afecto que le proporciona Valerie. Se conocen desde hace tiempo.

- Claude – dice Valerie, medio adormilada en el banco- el sol acaba de salir. Qué estampa tan hermosa: Este amanecer difuminado por los vapores del licor que todavía nos envuelven.

- Voy a pintarlo para ti- responde Claude, que nunca sale de casa sin sus útiles para pintar- Le aplicaré los colores que nos han acompañado durante esta noche: el rojo de tus labios, el rosa satinado de tus sábanas, el dorado del champaña y los azules de la penumbra en la que nos hemos amado.

Sheridan.

CUESTIÓN DE SUERTE

Y se fundieron en un tierno abrazo, que digo tierno, en un fuerte, en un gran abrazo, y siguieron así abrazados, besándose, saltando y gritando de alegría hasta que los vecinos subieron alarmados ante tanto alboroto.

¿Quién no ha soñado alguna vez con que le toque la lotería o la bonoloto o la primitiva

o el sueldo para toda la vida de Nescafé?. Mi época favorita para “hacer castillos en el aire” es Navidad. La víspera del sorteo de lotería pienso en lo que haría si me tocara EL GORDO o un trocito del gordo o si no queda otro remedio, un pellizquito pequeño…pero nunca he podido ver mis deseos cumplidos.

Mario y Elena sí que iban a ver realizados sus sueños. Todos los viernes por la tarde, después de hacer la compra de la semana, habiendo sacado el mayor rendimiento de sus setenta euros disponibles se dirigían al quiosco de Andresito a echar una primitiva. Elegían los números al azar pero éste último viernes cambiaron de táctica: pusieron el 2 por los años que cumplía Luís aquel mismo día, 11 los años de Julia, la mayor, 15 los años que llevaban conviviendo juntos, el 49 el último número al que se podía apostar, los otros dos restantes los eligió Julia: el tres, y el treinta y tres. Le encantaba el sonido de la erre. Desde que ya hace varios años, consiguiera pronunciarla correctamente, no perdía ocasión en introducir palabras con esa letra. Se inventaba trabalenguas, canciones e incluso se había inventado, junto con su primo Alfonso, un lenguaje secreto cuya palabra clave era la erre.

Cuántas cosas pasaban por su cabeza en ese momento de euforia: ropa nueva para los niños, ese viaje maravilloso tantas veces fantaseado, casa nueva, la ONG que tanto les había ayudado en sus momentos más difíciles…

Ahora ya más calmados surgían sus dudas, su miedo a no saber manejar su nueva situación.

¿Qué iba a ser de sus vidas ahora?, ¿sería tan fácil como decir somos ricos, todos nuestros problemas están resueltos?... De momento aparcaron todas esas preguntas de su mente, aquellas que les impedían ser completamente felices aquí y ahora, y se dedicaron a realizar sus sueños…

The dreamer

RELATOS DE LA SEGUNDA CONVOCATORIA - SANTIAGO

Estos son los relatos de los mayores:

EL SUPERVISOR DE PLEAMARES.

Abrazando el libro se sintió recompensada. Acababa de comprarlo en una librería del Casco Antiguo. Estaba en el estante de las novedades y en cuanto lo vio, comenzó a latirle el corazón. No cabía duda. Era él. La foto de contraportada, su biografía. “Catálogo de oficios inútiles” se titulaba. Hacía más de veinte años que no tenía noticias de él. Nada más pagarlo, buscó una cafetería solitaria, pidió un café con leche y empezó a leer:

“Huele a mar embravecido, un aroma de espuma batida, de roca oscura preñada de moluscos, aquí, en este saliente desde el que veo caer la tarde ejerciendo de supervisor de pleamares.

He llegado a dominar este oficio, a intuir con precisión ese momento, ese instante preciso en el que bajo una apariencia de extremo movimiento, se detiene el mar por un instante, como el aire se detiene en el crepúsculo, y cambia de sentido, de pleamar a bajamar, en un espasmo imperceptible, en un latido intenso y profundo.

Transcurren lentos los días, acompasados al ritmo de las mareas, al flujo de las aves migratorias que pernoctan en islotes golpeados por el viento, soñando que no dejan de volar.

Vivo en una cabaña de madera entre los brezos del acantilado, al lado de una senda ondulante que desciende hasta las ruinas de un antiguo astillero, donde nacieron barcos balleneros cuyos pecios reposan en profundas fosas, engalanados por algas de lacias cabelleras que se mecen al compás de las corrientes oceánicas.

No falta de nada en mi cabaña: una vieja cafetera, mi grueso impermeable verde con sus botas de agua a juego; viejos tomos de Herodoto y de Virgilio, una chimenea y discos, todos los discos de Bach y de Janis Joplin.

A veces escucho la bocina de algún navío entre la bruma e imagino su travesía, y recuerdo los puertos en los que recalé, envuelto en una ensoñación sin atisbo de nostalgia. Lanzo entonces la caña desde mi cornisa y espero paciente el tirón deseado, preludio de una cena memorable.”

Salió del café bajo la lluvia, con urgencia. La decisión estaba tomada.

Firmado: Ferrán D’Armantes.

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MI PRIMER LIBRO

Y abrazando el libro se sintió recompensada. Nunca antes había recibido un libro.

En su aldea india nunca se hacían regalos, pero con la llegada de recursos ya tenían un humilde hospital y algún regalo en el día de su cumpleaños.

También tenían un pequeño pozo y gracias a él la gente podía beber algo de agua.

Con los misioneros aprendió a leer y escribir.

Pero, aun así, lo que a ellos les parece mucho a nosotros nos parece poco.

La niña de la que hablamos había perdido a su mejor amiga porque emigró. Pero ella no pudo.

Ahora tengo un pequeño y sucio cuarto de baño, que se agradece porque antes había que salir de casa.

Ahora tengo una cama.

Mi madre se curó gracias al hospital de un resfriado fuerte¡ Que milagro!

Pero, aun así, lo que a ellos les parece mucho a nosotros nos parece poco.

Ahora podemos tener un par de zapatos.

Ahora podemos llevar ropa normal.

Ahora mandamos cartas a nuestros padrinos¿ donde vivirán?

Ahora mi padre tiene un trabajo.

Pero, aun así, lo que a ellos les parece mucho a nosotros nos parece poco.

Por eso, cuando recibió el libro se sintió recompensada.

FIRMADO: SECRET TEAM

FIN

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EN BLANCO Y NEGRO

Abrazando el libro se sintió recompensada con este inesperado regalo, tácito homenaje a su desinteresada labor, que las hermanas, respetando su deseo de que el día de su partida transcurriera como otro cualquiera, le habían hecho llegar a su habitación.

El autor, un tal Y. Mambi, le resultó desconocido, pero no su título: Baba Yetu, la primera oración que aprendió en Swahili; sintió deseos de hojearlo, pero temiendo que sus páginas reavivaran la emoción, que los últimos días había estado tratando de contener, se acercó a la ventana, y respiró un poco de aire fresco. Suspiró profundamente, contemplando la puesta de sol e impregnándose de la magia del momento, como queriendo llevarse consigo en su viaje de regreso a Francia aquellos sonidos y fragancias inexistentes en Europa.

Sintió cierta inquietud - como cuando recién ordenada religiosa aterrizó en Jomo Kenyatta para crear en Thika el orfanato - mezclada ahora con la satisfacción haber desarrollado un fructífero proyecto, que superando todo tipo de adversidades había acogido a cientos de niños ofreciéndoles un hogar. El tiempo cambia las cosas, pensó, pero la fuerza de la ilusión mantiene vivo el espíritu, con la intensidad del color rojo que ilumina el atardecer.

Por unos instantes, como si su memoria quisiera aliarse con la vejez, brindándole una hermosa despedida, los recuerdos menos gratos al frente de la misión durmieron en el olvido, incluso su enfermedad parecía haberse esfumado de repente, mientras el rostro agradecido de sus mwanas y muwalas (Wilbur, Kamaria, Malik, Yumma, Adeola… ) como un mar negro salpicado de sonrisas desfilaba por su mente. Se preguntó, qué habría sido de aquellos niños, (que ya habrían dejado de serlo), a los que, con tanto cariño como empeño, enseñó a leer y a escribir, con el inalcanzable objetivo de estudiar algún día en la universidad.

Al fin, aprovechando la última luz del crepúsculo, y sin percatarse de que por el polvoriento camino se acercaba el jeep que la conduciría al aeropuerto de Nairobi, se decidió a abrir el libro. Entonces, leyendo en la primera página la bella dedicatoria, que la autora, Yumma M. le dedicaba, no le cupo la menor duda de que, al menos, una de sus pequeñas había hecho su sueño realidad.

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EL REGRESO

Abrazando el libro se sintió recompensada. Sara recordaba como tiempo atrás lo había rescatado de aquella pira humillante. Como reza el libro sagrado “Quien salva una vida, salva al mundo entero” y ella se sentía reconfortada. Era un regalo de su abuela al cumplir diez años, contaba relatos sobre tradiciones judías ancestrales, ¡lo había leído tantas veces…! especialmente, sentada en el porche compartiendo momentos junto a sus amigos Raquel y Jacob, recordó entonces la relación llena de complicidad que tenían y como esa noche de sirenas y focos en el cielo, apagó de golpe.

Ahora estaba sola y quería olvidar tanto sufrimiento pasado. Volvió a la casa familiar, para intentar retomar su vida. Abrió la puerta y una ráfaga de viento cálido le atravesó por completo, contenía aromas de otro tiempo que le evocaron su infancia. Una luz multicolor proveniente de la vidriera del salón, asomaba tímida iluminando las polvorientas escaleras del vestíbulo.

La casa, abandonada a su suerte parecía moribunda. Sus viejas paredes, testigos mudos del pasado, mostraban grietas desgarradoras.

En el salón, cubierto por un gran velo de telarañas que lo anclaba a la repisa, seguía el viejo candelabro de las celebraciones junto a retratos de la familia. Recordó el último Hanukak que vivieron todos juntos, pensó en los que ya no regresarían y le invadió una enorme tristeza.

De pronto, un ruido le sobresaltó. Temerosa subió arriba.

• ¿Hay alguien ahí? –dijo con voz temblorosa
• ¿Sara? ¿eres tú?- contestó alguien
• ¿Quien es? ¿que busca aquí?- dijo nerviosa
• Tranquilízate Sara, soy Jacob, no te asustes…

Sara observó entonces al joven que tenía delante y que parecía un viejo camuflado, con ropa mugrienta y aspecto famélico. Se acercó y miró su rostro…aquella mirada…

Era él sin duda, entonces cogió fuertemente sus manos.

• Llevo escondido aquí dos meses, acariciando la idea de que tarde o temprano tú regresarías- dijo emocionado
• ¿Y… Raquel y tus padres?
• Los llevaron a Auschwitz, no creo que regresen…
• Eso significa que estamos solos Jacob- dijo ella desconsolada
• Ya no Sara, nos tenemos el uno al otro… y ahora estamos juntos.

Y con ojos inundados en lágrimas, se fundieron en un tierno abrazo.

COHEN

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VENECIA SIN TÍ

Abrazando el libro se sintió recompensada, abandonó lentamente aquel lugar y un día más reinó el más absoluto silencio.

Todos sabían que tendrían que esperar otro año para volver a sentir las mismas sensaciones, pero la espera merecería la pena, sobre todo para Carlo.

Angela volvió a leer el libro una y otra vez, en el encontraba la paz que no conseguía en ningún otro lugar.

Recordó de repente todas sus promesas, pero solo una de ellas se repetía una y otra vez en su cabeza “tú y yo, juntos hasta el final y en el más allá”, esas palabras le hicieron tomar la decisión que casi nadie entendería.

Esperó aquel día con impaciencia, pero debía dejar todo bien atado, la enfermedad llegó y ella la estaba esperando, nadie comprendía por qué sonreía, cada vez que el medico decía: “no hay nada que hacer, se está muriendo”.

Con el pulso tembloroso cogió su libro y con letra ilegible, al final del todo escribió algo; su corazón se apagó con una dulce sonrisa.

El día tan esperado llegó nuevamente, pero esta vez iba a ser algo especial.

Carlo, les dijo a todos aquel día: “ya os dije, que ella volvería”.

Aquel día en la Isla de San Michele, fue algo especial y aunque el silencio seguía reinando un año más, algo había cambiado.

Angela, dejó escrito que al pie de la tumba dejaran su libro con unas flores rojas, su madre no pudo hacerlo sin antes leer el final que ella escribió en el libro el día de su muerte y que tantas veces había abrazado, en el que a duras penas podía leerse “esto no es el fin, amor mío, solo el principio de nuestra felicidad eterna”.

El cementerio un año más cerraría sus puertas, pero esta vez Carlo no tendría que esperar, Angela se fundió con él en un eterno abrazo y en todo Venecia pudo verse un fuerte destello de luz que desde la isla subió como una estrella fugaz caída y que ahora quería volver.

Como cada 14 de febrero, un traghetto cruzaba Venecia por el Gran Canal, pero esta vez sin nadie en el, ¿O tal vez, sí?.

Salvatore.

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Fogones

Abrazando el libro se sintió recompensada, había estado toda su vida cocinando pero jamás pensó materializar sus fórmulas culinarias.

Cuando empezó a cocinar tenía quizás 12 o 13 años, y a sus padres les parecía un despropósito que se mezclase con el servicio para hacer tareas ordinarias. Tan sólo su abuelo le consentía estar horas entre los fogones mientras en la casa preparaban los banquetes. Empezó a mentir para justificar sus gustos, a explicar que sí iba a estudiar farmacia o química le venía bien experimentar…

Y después el destino quiso que la guerra librase a su familia de todas sus posesiones y su saber culinario le permitió abrir un pequeño restaurante enfrente del teatro de la ciudad. No le dio tiempo a vivir una vida convencional, ni falta que le hacía, pero consiguió ver entre telones y con la cofia y el delantal puesto, todos los en sayos de las obras mas famosas de la ciudad desde títeres y conciertos hasta el Lago de los cisnes, y luego todo ello se transformaba en arte en sus manos para poder cocinar disfrutando de sus creaciones:

Y ahora, cuando las leyes le habían obligado a jubilarse había escrito el libro que narraba su vida. Su receta de la media naranja hablaba de su soledad, incapaz de encontrar compañero de viaje en esta vida, maridajes de vinos y recetas de carpaccios, rissotos y lasañas hablaban de sus amigas, incondicionales y fieles a toda una vida, melocotones helados en honor a su gusto por la literatura, y un par de hojas vacias en el libro que destilaban destellos de secretos inconfesables.

Radiante decidió salir a la calle, portadora en sus manos de su propia vida.

FIRMADO: KATIA ARGUIÑANI

El relato ganador del primer concurso de relatos de primavera CUM LAUDE ha sido "La Ausencia", relato escrito por Mª Carmen Alcaraz. ¡Enhorabuena Mª Carmen por el relato tan precioso que has escrito! 

La frase de inicio de los relatos para el próximo concurso de verano será, por tanto:

"Abrazando el libro se sintió recompensada" 

DECÁLOGO DEL PERFECTO CUENTISTA

 

Horacio Quiroga

I

Cree en un maestro -Poe, Maupassant, Kipling, Chejov- como en Dios mismo.

II

Cree que su arte es una cima inaccesible. No sueñes en domarla. Cuando puedas hacerlo, lo conseguirás sin saberlo tú mismo.

III

Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que ninguna otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia

IV

Ten fe ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama a tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.

V

No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas. En un cuento bien logrado, las tres primeras líneas tienen casi la importancia de las tres últimas.

VI

Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: "Desde el río soplaba el viento frío", no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de tus palabras, no te preocupes de observar si son entre sí consonantes o asonantes.

VII

No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas de color adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él solo tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.

VIII

Toma a tus personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos no pueden o no les importa ver. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta, aunque no lo sea.

IX

No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino

X

No pienses en tus amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si tu relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida del cuento.

 

 

¿Qué aspectos del concurso mejorarías? Escribe tu opinión en "los comentarios" Gracias.

RELATOS PRIMERA CONVOCATORIA - SAN JORGE

Esto son los relatos enviados a la convocatoria de San Jorge:

Titulo: PROYECTOS DE ARQUITECTURA

Seudónimo: Amado Abril

Proyectos de arquitectura

El bar esta lleno de personajes similares entre sí. Una versión moderna de los cafés de antes donde la conversación discurre tranquila y variada sobre libros, gastronomía, viajes y proyectos, el fútbol ha quedado hoy reemplazado por el concierto de Madonna y AC-DC.

Todo parece igual que siempre, sin embargo el mundo va cambiando poco a poco. En este siglo las noches carecen de humo, y aquellos reticentes a dejar sus vicios son pocos, teniendo que exhibirse en la puerta de los locales ante las miradas de transeúntes nocturnos.

El grupo de amigos ha ido reinventándose en el tiempo. La conversación acaba en Picasso y Guernica. Para él su obra sobresaliente calificada cum-laude, para ella su obra maestra Las Señoritas de Avignon. No se ponen de acuerdo o no quieren, y sin ser conscientes del resto de clientela, van privatizando la conversación.

Los demás divagan sobre obras de David López y Miró, y Pedro no puede evitar bromear y dice que cum-lauden es el marmitako que cocina su madre, y va a pedir otra ronda. No cesan de hablar, agua para él y gin-tonic para ella.

Hace una década que todo el grupo estuvo de vacaciones en Málaga, viendo la obra de Picasso, entonces eran casi-pareja camuflados en el grupo de amigos, y ahora no pueden hablar sin tirarse los trastos a la cabeza, quizás porque el destino los distancio antes de solidificar nada. Sólo el juego de esta noche, de calificar obras y artistas, hace que sean conscientes de sus gustos comunes, de su química aislada y de que ambos añoran al otro. Es como una obra de arquitectura incompleta, su proyecto de pareja sufrió aluminósis antes de ser construido.

Al final de la noche todos se despiden.

Él, cabizbajo, se dirige a su casa. Ella de un modo prepotente sube al taxi, sin mirar atrás para que ninguna grieta permita ver sus cimientos. Ambos creen que nadie percibe su atracción, como si eso fuera importante.

Y cada uno dormita esa noche acompañado de su propia soledad.

Título: El rincón de los libros sin dueño

Seudónimo: Green

El rincón de los libros sin dueño
Me gustaba sentarme sobre sus rodillas y escuchar atentamente las historias que me contaba.
“Abuelo, ¿siempre fue así de bonita la librería?”
“Antes lo era todavía más, Juanín” -sólo él me llamaba así. “Recuerdo el primer día como si fuera ayer. Un enorme letrero adornando la fachada, LIBRERÍA CUM LAUDE, en grandes letras doradas invitando a entrar. Al principio no vendíamos muchos libros, pero pronto llegó a convertirse en la mejor librería de toda Cantabria.”
“Juan, ¿les queda mucho?”, preguntó mi hermana tirándome de la manga.
“No seas pesada, ha dicho mamá que tenían que mirar unos papeles y enseguida salían.”
En cuanto me veía aparecer empujando ansiosamente el portón de la vieja librería, y como si me estuviera leyendo el pensamiento, me cogía de la mano y me llevaba, recorriendo pasillos interminables y esquivando no sé cuántas estanterías repletas de libros, a mi lugar preferido, “El rincón de los libros sin dueño”. Allí estaban todos, esperando que los volviera a coger, como tantas veces, para adentrarme en un mundo de sueño y fascinación. “Aventuras en los Mares del Sur”, “La isla de los piratas”, “El galeón invencible”,... de mi héroe favorito, Rahel, el Último Corsario.
“Abuelo, ¿por qué son anónimos?”
“Tal vez, Juanín, porque los nombres de los autores de estas historias se perdieron involuntariamente con el paso del tiempo. O quizás porque quienes las escribieron querían mantener ocultas sus identidades para añadir cierto halo de intriga y misterio a sus relatos.”
“Yo de mayor seré como Rahel, navegaré por países lejanos, lucharé contra piratas y buscaré tesoros escondidos.”
Se abrió la puerta y salieron mamá y los tíos. Mamá, iba vestida de negro y tenía los ojos llorosos. Se acercó y se sentó junto a mí.
“Toma Juan, quédatelo. Al abuelo le habría gustado.”
Era su precioso reloj de bolsillo, que siempre lucía con tanto orgullo colgado de su chaleco. Apreté la corona para abrir la tapa que protegía la esfera, intentando hacerlo con la misma soltura que él. “Tendré que practicar”, pensé. Le di la vuelta. Además de la marca y otras palabras que no sabía que significaban, en letras diminutas grabadas cerca del borde se podía leer, Rahel, el Último Corsario.

Firmado:Green

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Titulo: LA AUSENCIA

Autor; Galadriel

LA AUSENCIA
Nunca pensó sentirse así, como vacía, como sin alma. Elisa venía de despedirse de él para siempre y le dolía, como duele una punzada en el corazón, como si le hubiesen arrebatado media vida y estuviera dispersa como mantequilla untada en demasiado pan.
Se dirigió a la cabaña del lago, donde habían pasado tantos momentos robados a sus propias vidas, allí repasó en silencio los rincones que le evocaban las promesas, y también las mentiras, dichas por ambos. Recordó su renuncia a la beca de piano en Salzburgo, después de su graduación con Cum laude, por no separarse de su lado. Él había renunciado a menos cosas, aunque siempre se hizo un poco la víctima ente ella. Su matrimonio, con una mujer mayor que él pero adinerada, le había dado la oportunidad de escribir y editar con éxito varias de sus obras.
Cuando se conocieron, viendo” Rigoletto”, hubo química desde el primer momento. No dejaron de hablar de música y poesía en toda la velada, eran almas gemelas.
Nunca se perdió las presentaciones de sus libros, aunque en un segundo plano, para no levantar sospechas. Él, sin embargo, ponía alguna excusa para no acudir a los conciertos donde ella tocaba.
Aún así, había valido la pena vivir un amor como éste, aunque fuera en la sombra, a espaldas del mundo, un amor en el que no había planes para mañana, sólo existía el presente, vivido intensamente como si se les escapara de las manos por momentos, como si cada instante juntos fuera a ser el último.
Se sentó en su pequeño piano del rincón, dispuesta a desahogarse a su manera, con su música. Con las primeras notas de “Tristesse” de Chopin, empezaron a fluir como un manantial, las lágrimas que había estado reprimiendo durante todo el día. Llorando cayó abatida sobre el teclado, cuando algo sonó dentro del piano, extrañada levantó la tapa y vio entre las cuerdas un pequeño libro azul, era un manuscrito de él titulado “Para Elisa” con una dedicatoria; “ cuando la soledad de mi ausencia te invada piensa que tu amor ha sido la verdadera inspiración de mi vida…” Elisa suspiró entre sollozos y abrazando el libro se sintió recompensada.

Autor:GALADRIEL

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Titulo:La Melancólica Historia Del Niño Troglodita

Seudónimo:Sagip31214121

LA MELANCÓLICA HISTORIA DEL NIÑO TROGLODITA
Un grupo de niños que salían del cole después del último día antes de verano y con las notas.
Había caras largas, cortas, medianas...
Nos centraremos en la de un niño; él la llevaba larga.
Iban por las rocosas calles hacia su cueva.
Cuando entró fue lento hacia su madre.
Oía gritos de otras señoras: “¡CUM LAUDE! ¡Muy bien hijo, te mereces ir a ver el partido de ballfoot de mañana!”O también: ”Hijo:¡Eres tonto! Te vas a buscar la cama durante un año.”Y sin olvidar:”Hijo...te voy a (y pegándole palos) ¡Te dije que estudiaras más para lengua!.”
Ahora me tocaba a mí. Mi madre me dijo: ”Hijo...¡dame las notas! Yo le di la piedra en la que estaban grabadas las notas y me dijo:
“Hijo: que suspendas mates pase: que hay pocos buenos profesores; que suspendas lengua pase: que casi no sabemos hablar; pero que suspendas historia...:¡Si estamos a nosecuantos millones de años antes de Cristo y no hemos ni inventado el fuego.”
Y me pegó una buena somanta de palos, y me hizo moratones que, aunque tenga 70 años, me siguen doliendo como si me los acabaran de dar.
FIN

firmado:SAGIP31214121

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Título: ESCRITO SOBRE PAPEL

Seudónimo: AMADEUS

ESCRITO SOBRE PAPEL
Carla no lograba conciliar el sueño; quizás debido a la emoción que sentía al dormir en casa de sus abuelos el primer día de vacaciones, o por la inquietante historia que le había contado su abuelo antes de irse a la cama y que ella, sin perder palabra, había escuchado. Puede que fuera la combinación de ambas cosas lo que le impedía dormir.

Uno tras otro los minutos proyectados por su iPod-despertador se eternizaban en el techo antes de cambiar, mientras los personajes de aquel breve, pero fascinante cuento, se sucedían en su recuerdo. El anciano rebosaba imaginación y se sabía infinidad de relatos… pero ¿cuál sería su fuente de inspiración, si nunca veía películas en 4D, no tenía Blu-ray, ni PC-watch, y mucho menos e-book? (él mismo le comentó un día que no lo inventaron hasta que fue mayor). Además… ¿qué habría en aquel salón, en el que pasaba tanto tiempo y que siempre estaba cerrado con llave?

Movida por la curiosidad se levantó de la cama, encaminándose sigilosamente hacia el dormitorio de sus abuelos. Asomó la cabeza por la puerta: dormían profundamente. En la mesilla había una llave. Entró de puntillas, y tras hacerse con ella salió corriendo, enfilando el pasillo hacia el salón… Llegó extenuada, abrió la cerradura… y se coló dentro.

Lo que allí vio la dejó boquiabierta: una biblioteca inmensa, teñida de una luz azulada procedente de los Leds de la avenida, albergaba la mayor cantidad de libros que jamás había visto. Había ejemplares repartidos por numerosas estanterías o apilados por cualquier rincón.

Anduvo un rato deambulando absorta por la estancia, curioseando en la librería (repleta de novelas, biografías, ensayos, enciclopedias, libros de poesía…) hasta que un cajón medio abierto llamó su atención; lo abrió despacio e indagó en su interior:
Una pluma, un cuaderno, un diccionario… varios librillos con un extraño título: CUM LAUDE. Buscó rápidamente su significado:

“Del latín: con honores, laureado.” Cogió uno y reparó en la fecha 2009/10: ¡tenía casi cincuenta años!

Entonces, hojeando sus páginas, comprobó que reconocía cada uno de los personajes que las poblaba. Sonriendo, y con la satisfacción de haber descubierto un gran secreto, Carla se dispuso a leer el primer relato.

Firmado: Amadeus.

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Seudónimo:bolita

Titulo:La Sirena

La Sirena

“Se oye una sirena a lo lejos, ya hace días que es siempre igual.
La muerte cruza el barrio todas las noches. A veces se queda y recoge a algún caminante, otras simplemente vigila atenta a una victima que se le escapa sin poder evitarlo.
Otras veces, sin embargo ni siquiera hay heridos, pero la sirena siempre suena.
Parece estar a kilómetros de allí, pero nunca ha estado más cerca.
La sirena suena, se cuela por cada grieta, por las ventanas cerradas, por las puertas y por los tejados, recorre cada habitación de cada casa, todo se llena con su sonido, todos se tapan los oídos a la vez.
Luego llega el silencio, solo unos segundos y después…
Ya nadie sabe que es dormir porque ya nadie duerme.
El cementerio es una colección de tumbas sin pasillos, lleno, no cabe ni un alma.”
“Qué ironía”, escribe el joven escritor en su vieja maquina de escritura que ya fue de su abuelo,” un cementerio en el que no caben almas, es triste y aún así hace gracia”
Una sirena se va abriendo camino por la calle desierta, el escritor deja su trabajo y se asoma a la ventana, ha llegado una ambulancia, eso debe significar que la vecina del sexto ha debido llamarla.
“Pobre señora”, piensa, “su hijo en Londres investigando gracias a su tesis acto cum laude, y ella tendrá que pasar la noche en el hospital. Ya sabíamos todos que tendría que volver, su marido no tenía muy buena cara, ¿Qué habrá sido esta vez?, si ha sido un nuevo tumor no creo que el pobre se recupere, le deseo lo mejor, que pena no poder ayudarla, mañana me pasaré para ver si puedo echarle alguna mano, es lo que haría todo buen vecino”
Luego vuelve a su maquina y se concentra de nuevo en sus propias sirenas, las que atormentan todas las noches a los pobres personajes de su historia.
Firmado: Bolita

Seudónimo:Paula Montés

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Titulo:¿ERA UNA PESADILLA?

¿ERA UNA PESADILLA?
Por fin cumplí mi objetivo, después de tanto tiempo investigando sobre el tema de mi tesis. El reconocimiento llegaba en forma de carta certificada de la Universidad de Oxford. Había conseguido salir victorioso de un proyecto realmente importante e impactante con una merecidísima nota y un “cum laude” que me supo a triunfo.
Después de tanto tiempo necesitaba unas buenas vacaciones, dormir y relajarme sin presiones ni quebraderos de cabeza. Horas y horas de despacho, me pasaban factura y mis ojeras eran evidentes.
Me tumbé en mi sofá a descansar e imaginé como sería ese viaje que tanto anhelaba en ese instante de mi vida. La verdad es que necesitaba huir y pensar. Mi relación con Amelia no pasaba por el mejor momento y no sabía como arreglarlo. Creo que interiormente tenía la certeza de que lo nuestro era inviable y llegaba a su fin. ¿Había influido mi trabajo en ello?. Mejor no pensar.
De pronto, una luz me cegó. Aparecí en una habitación cerrada, sin ventanas. ¿Cómo había llegado allí?. No sabía muy bien en que día, hora o mes me encontraba. El sudor empezó a invadirme y mis nervios afloraban sin orden ni concierto como caballos desbocados. Como buen investigador, buscaba una razón lógica para este momento.¿Estaba dormido?,¿estaba soñando?.
Pero era real. La habitación, el olor a cerrado, la sensación de que algo malo estaba ocurriendo. Pero, ¿cómo había llegado hasta allí?.
De repente, una voz sonó ronca y grave. La amenaza, la extorsión, la manipulación. Querían mi cerebro, mi inteligencia, mis conocimientos, mi vida. Pero no pensaba ceder, no ante la presión y la fuerza. Empecé a pensar en Amelia, esa mujer resuelta y vital que me había acompañado tanto y tanto tiempo. Me di cuenta de mi torpeza y de mi miedo al compromiso. Si salía de ésta, se lo diría y lucharía por ella.
Pasaron las horas, creo, y de repente….
Aparecí de nuevo en mi despacho y Amelia estaba allí. Me alegró verla. Había sido un momento de enajenación, de locura transitoria. Tantas presiones habían podido conmigo, el trabajo me había dejado exhausto y mi cabeza no pudo contenerse imaginándose cosas irreales.
Pero, ¿lo eran? Paula Montés

Firmado:Paula Montés

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Y esto es todo; pueden repasar las bases del concurso aquí.