Proyectos de arquitectura
El bar esta lleno de personajes similares entre sí. Una versión moderna de los cafés de antes donde la conversación discurre tranquila y variada sobre libros, gastronomía, viajes y proyectos, el fútbol ha quedado hoy reemplazado por el concierto de Madonna y AC-DC.
Todo parece igual que siempre, sin embargo el mundo va cambiando poco a poco. En este siglo las noches carecen de humo, y aquellos reticentes a dejar sus vicios son pocos, teniendo que exhibirse en la puerta de los locales ante las miradas de transeúntes nocturnos.
El grupo de amigos ha ido reinventándose en el tiempo. La conversación acaba en Picasso y Guernica. Para él su obra sobresaliente calificada cum-laude, para ella su obra maestra Las Señoritas de Avignon. No se ponen de acuerdo o no quieren, y sin ser conscientes del resto de clientela, van privatizando la conversación.
Los demás divagan sobre obras de David López y Miró, y Pedro no puede evitar bromear y dice que cum-lauden es el marmitako que cocina su madre, y va a pedir otra ronda. No cesan de hablar, agua para él y gin-tonic para ella.
Hace una década que todo el grupo estuvo de vacaciones en Málaga, viendo la obra de Picasso, entonces eran casi-pareja camuflados en el grupo de amigos, y ahora no pueden hablar sin tirarse los trastos a la cabeza, quizás porque el destino los distancio antes de solidificar nada. Sólo el juego de esta noche, de calificar obras y artistas, hace que sean conscientes de sus gustos comunes, de su química aislada y de que ambos añoran al otro. Es como una obra de arquitectura incompleta, su proyecto de pareja sufrió aluminósis antes de ser construido.
Al final de la noche todos se despiden.
Él, cabizbajo, se dirige a su casa. Ella de un modo prepotente sube al taxi, sin mirar atrás para que ninguna grieta permita ver sus cimientos. Ambos creen que nadie percibe su atracción, como si eso fuera importante.
Y cada uno dormita esa noche acompañado de su propia soledad.
Título: El rincón de los libros sin dueño
Seudónimo: Green
El rincón de los libros sin dueño
Me gustaba sentarme sobre sus rodillas y escuchar atentamente las historias que me contaba.
“Abuelo, ¿siempre fue así de bonita la librería?”
“Antes lo era todavía más, Juanín” -sólo él me llamaba así. “Recuerdo el primer día como si fuera ayer. Un enorme letrero adornando la fachada, LIBRERÍA CUM LAUDE, en grandes letras doradas invitando a entrar. Al principio no vendíamos muchos libros, pero pronto llegó a convertirse en la mejor librería de toda Cantabria.”
“Juan, ¿les queda mucho?”, preguntó mi hermana tirándome de la manga.
“No seas pesada, ha dicho mamá que tenían que mirar unos papeles y enseguida salían.”
En cuanto me veía aparecer empujando ansiosamente el portón de la vieja librería, y como si me estuviera leyendo el pensamiento, me cogía de la mano y me llevaba, recorriendo pasillos interminables y esquivando no sé cuántas estanterías repletas de libros, a mi lugar preferido, “El rincón de los libros sin dueño”. Allí estaban todos, esperando que los volviera a coger, como tantas veces, para adentrarme en un mundo de sueño y fascinación. “Aventuras en los Mares del Sur”, “La isla de los piratas”, “El galeón invencible”,... de mi héroe favorito, Rahel, el Último Corsario.
“Abuelo, ¿por qué son anónimos?”
“Tal vez, Juanín, porque los nombres de los autores de estas historias se perdieron involuntariamente con el paso del tiempo. O quizás porque quienes las escribieron querían mantener ocultas sus identidades para añadir cierto halo de intriga y misterio a sus relatos.”
“Yo de mayor seré como Rahel, navegaré por países lejanos, lucharé contra piratas y buscaré tesoros escondidos.”
Se abrió la puerta y salieron mamá y los tíos. Mamá, iba vestida de negro y tenía los ojos llorosos. Se acercó y se sentó junto a mí.
“Toma Juan, quédatelo. Al abuelo le habría gustado.”
Era su precioso reloj de bolsillo, que siempre lucía con tanto orgullo colgado de su chaleco. Apreté la corona para abrir la tapa que protegía la esfera, intentando hacerlo con la misma soltura que él. “Tendré que practicar”, pensé. Le di la vuelta. Además de la marca y otras palabras que no sabía que significaban, en letras diminutas grabadas cerca del borde se podía leer, Rahel, el Último Corsario.
Firmado:Green
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Titulo: LA AUSENCIA
Autor; Galadriel
LA AUSENCIA
Nunca pensó sentirse así, como vacía, como sin alma. Elisa venía de despedirse de él para siempre y le dolía, como duele una punzada en el corazón, como si le hubiesen arrebatado media vida y estuviera dispersa como mantequilla untada en demasiado pan.
Se dirigió a la cabaña del lago, donde habían pasado tantos momentos robados a sus propias vidas, allí repasó en silencio los rincones que le evocaban las promesas, y también las mentiras, dichas por ambos. Recordó su renuncia a la beca de piano en Salzburgo, después de su graduación con Cum laude, por no separarse de su lado. Él había renunciado a menos cosas, aunque siempre se hizo un poco la víctima ente ella. Su matrimonio, con una mujer mayor que él pero adinerada, le había dado la oportunidad de escribir y editar con éxito varias de sus obras.
Cuando se conocieron, viendo” Rigoletto”, hubo química desde el primer momento. No dejaron de hablar de música y poesía en toda la velada, eran almas gemelas.
Nunca se perdió las presentaciones de sus libros, aunque en un segundo plano, para no levantar sospechas. Él, sin embargo, ponía alguna excusa para no acudir a los conciertos donde ella tocaba.
Aún así, había valido la pena vivir un amor como éste, aunque fuera en la sombra, a espaldas del mundo, un amor en el que no había planes para mañana, sólo existía el presente, vivido intensamente como si se les escapara de las manos por momentos, como si cada instante juntos fuera a ser el último.
Se sentó en su pequeño piano del rincón, dispuesta a desahogarse a su manera, con su música. Con las primeras notas de “Tristesse” de Chopin, empezaron a fluir como un manantial, las lágrimas que había estado reprimiendo durante todo el día. Llorando cayó abatida sobre el teclado, cuando algo sonó dentro del piano, extrañada levantó la tapa y vio entre las cuerdas un pequeño libro azul, era un manuscrito de él titulado “Para Elisa” con una dedicatoria; “ cuando la soledad de mi ausencia te invada piensa que tu amor ha sido la verdadera inspiración de mi vida…” Elisa suspiró entre sollozos y abrazando el libro se sintió recompensada.
Autor:GALADRIEL
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Titulo:La Melancólica Historia Del Niño Troglodita
Seudónimo:Sagip31214121
LA MELANCÓLICA HISTORIA DEL NIÑO TROGLODITA
Un grupo de niños que salían del cole después del último día antes de verano y con las notas.
Había caras largas, cortas, medianas...
Nos centraremos en la de un niño; él la llevaba larga.
Iban por las rocosas calles hacia su cueva.
Cuando entró fue lento hacia su madre.
Oía gritos de otras señoras: “¡CUM LAUDE! ¡Muy bien hijo, te mereces ir a ver el partido de ballfoot de mañana!”O también: ”Hijo:¡Eres tonto! Te vas a buscar la cama durante un año.”Y sin olvidar:”Hijo...te voy a (y pegándole palos) ¡Te dije que estudiaras más para lengua!.”
Ahora me tocaba a mí. Mi madre me dijo: ”Hijo...¡dame las notas! Yo le di la piedra en la que estaban grabadas las notas y me dijo:
“Hijo: que suspendas mates pase: que hay pocos buenos profesores; que suspendas lengua pase: que casi no sabemos hablar; pero que suspendas historia...:¡Si estamos a nosecuantos millones de años antes de Cristo y no hemos ni inventado el fuego.”
Y me pegó una buena somanta de palos, y me hizo moratones que, aunque tenga 70 años, me siguen doliendo como si me los acabaran de dar.
FIN
firmado:SAGIP31214121
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Título: ESCRITO SOBRE PAPEL
Seudónimo: AMADEUS
ESCRITO SOBRE PAPEL
Carla no lograba conciliar el sueño; quizás debido a la emoción que sentía al dormir en casa de sus abuelos el primer día de vacaciones, o por la inquietante historia que le había contado su abuelo antes de irse a la cama y que ella, sin perder palabra, había escuchado. Puede que fuera la combinación de ambas cosas lo que le impedía dormir.
Uno tras otro los minutos proyectados por su iPod-despertador se eternizaban en el techo antes de cambiar, mientras los personajes de aquel breve, pero fascinante cuento, se sucedían en su recuerdo. El anciano rebosaba imaginación y se sabía infinidad de relatos… pero ¿cuál sería su fuente de inspiración, si nunca veía películas en 4D, no tenía Blu-ray, ni PC-watch, y mucho menos e-book? (él mismo le comentó un día que no lo inventaron hasta que fue mayor). Además… ¿qué habría en aquel salón, en el que pasaba tanto tiempo y que siempre estaba cerrado con llave?
Movida por la curiosidad se levantó de la cama, encaminándose sigilosamente hacia el dormitorio de sus abuelos. Asomó la cabeza por la puerta: dormían profundamente. En la mesilla había una llave. Entró de puntillas, y tras hacerse con ella salió corriendo, enfilando el pasillo hacia el salón… Llegó extenuada, abrió la cerradura… y se coló dentro.
Lo que allí vio la dejó boquiabierta: una biblioteca inmensa, teñida de una luz azulada procedente de los Leds de la avenida, albergaba la mayor cantidad de libros que jamás había visto. Había ejemplares repartidos por numerosas estanterías o apilados por cualquier rincón.
Anduvo un rato deambulando absorta por la estancia, curioseando en la librería (repleta de novelas, biografías, ensayos, enciclopedias, libros de poesía…) hasta que un cajón medio abierto llamó su atención; lo abrió despacio e indagó en su interior:
Una pluma, un cuaderno, un diccionario… varios librillos con un extraño título: CUM LAUDE. Buscó rápidamente su significado:
“Del latín: con honores, laureado.” Cogió uno y reparó en la fecha 2009/10: ¡tenía casi cincuenta años!
Entonces, hojeando sus páginas, comprobó que reconocía cada uno de los personajes que las poblaba. Sonriendo, y con la satisfacción de haber descubierto un gran secreto, Carla se dispuso a leer el primer relato.
Firmado: Amadeus.
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Seudónimo:bolita
Titulo:La Sirena
La Sirena
“Se oye una sirena a lo lejos, ya hace días que es siempre igual.
La muerte cruza el barrio todas las noches. A veces se queda y recoge a algún caminante, otras simplemente vigila atenta a una victima que se le escapa sin poder evitarlo.
Otras veces, sin embargo ni siquiera hay heridos, pero la sirena siempre suena.
Parece estar a kilómetros de allí, pero nunca ha estado más cerca.
La sirena suena, se cuela por cada grieta, por las ventanas cerradas, por las puertas y por los tejados, recorre cada habitación de cada casa, todo se llena con su sonido, todos se tapan los oídos a la vez.
Luego llega el silencio, solo unos segundos y después…
Ya nadie sabe que es dormir porque ya nadie duerme.
El cementerio es una colección de tumbas sin pasillos, lleno, no cabe ni un alma.”
“Qué ironía”, escribe el joven escritor en su vieja maquina de escritura que ya fue de su abuelo,” un cementerio en el que no caben almas, es triste y aún así hace gracia”
Una sirena se va abriendo camino por la calle desierta, el escritor deja su trabajo y se asoma a la ventana, ha llegado una ambulancia, eso debe significar que la vecina del sexto ha debido llamarla.
“Pobre señora”, piensa, “su hijo en Londres investigando gracias a su tesis acto cum laude, y ella tendrá que pasar la noche en el hospital. Ya sabíamos todos que tendría que volver, su marido no tenía muy buena cara, ¿Qué habrá sido esta vez?, si ha sido un nuevo tumor no creo que el pobre se recupere, le deseo lo mejor, que pena no poder ayudarla, mañana me pasaré para ver si puedo echarle alguna mano, es lo que haría todo buen vecino”
Luego vuelve a su maquina y se concentra de nuevo en sus propias sirenas, las que atormentan todas las noches a los pobres personajes de su historia.
Firmado: Bolita
Seudónimo:Paula Montés
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Titulo:¿ERA UNA PESADILLA?
¿ERA UNA PESADILLA?
Por fin cumplí mi objetivo, después de tanto tiempo investigando sobre el tema de mi tesis. El reconocimiento llegaba en forma de carta certificada de la Universidad de Oxford. Había conseguido salir victorioso de un proyecto realmente importante e impactante con una merecidísima nota y un “cum laude” que me supo a triunfo.
Después de tanto tiempo necesitaba unas buenas vacaciones, dormir y relajarme sin presiones ni quebraderos de cabeza. Horas y horas de despacho, me pasaban factura y mis ojeras eran evidentes.
Me tumbé en mi sofá a descansar e imaginé como sería ese viaje que tanto anhelaba en ese instante de mi vida. La verdad es que necesitaba huir y pensar. Mi relación con Amelia no pasaba por el mejor momento y no sabía como arreglarlo. Creo que interiormente tenía la certeza de que lo nuestro era inviable y llegaba a su fin. ¿Había influido mi trabajo en ello?. Mejor no pensar.
De pronto, una luz me cegó. Aparecí en una habitación cerrada, sin ventanas. ¿Cómo había llegado allí?. No sabía muy bien en que día, hora o mes me encontraba. El sudor empezó a invadirme y mis nervios afloraban sin orden ni concierto como caballos desbocados. Como buen investigador, buscaba una razón lógica para este momento.¿Estaba dormido?,¿estaba soñando?.
Pero era real. La habitación, el olor a cerrado, la sensación de que algo malo estaba ocurriendo. Pero, ¿cómo había llegado hasta allí?.
De repente, una voz sonó ronca y grave. La amenaza, la extorsión, la manipulación. Querían mi cerebro, mi inteligencia, mis conocimientos, mi vida. Pero no pensaba ceder, no ante la presión y la fuerza. Empecé a pensar en Amelia, esa mujer resuelta y vital que me había acompañado tanto y tanto tiempo. Me di cuenta de mi torpeza y de mi miedo al compromiso. Si salía de ésta, se lo diría y lucharía por ella.
Pasaron las horas, creo, y de repente….
Aparecí de nuevo en mi despacho y Amelia estaba allí. Me alegró verla. Había sido un momento de enajenación, de locura transitoria. Tantas presiones habían podido conmigo, el trabajo me había dejado exhausto y mi cabeza no pudo contenerse imaginándose cosas irreales.
Pero, ¿lo eran? Paula Montés
Firmado:Paula Montés
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Y esto es todo; pueden repasar las bases del concurso aquí.
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