EL SUPERVISOR DE PLEAMARES.
Abrazando el libro se sintió recompensada. Acababa de comprarlo en una librería del Casco Antiguo. Estaba en el estante de las novedades y en cuanto lo vio, comenzó a latirle el corazón. No cabía duda. Era él. La foto de contraportada, su biografía. “Catálogo de oficios inútiles” se titulaba. Hacía más de veinte años que no tenía noticias de él. Nada más pagarlo, buscó una cafetería solitaria, pidió un café con leche y empezó a leer:
“Huele a mar embravecido, un aroma de espuma batida, de roca oscura preñada de moluscos, aquí, en este saliente desde el que veo caer la tarde ejerciendo de supervisor de pleamares.
He llegado a dominar este oficio, a intuir con precisión ese momento, ese instante preciso en el que bajo una apariencia de extremo movimiento, se detiene el mar por un instante, como el aire se detiene en el crepúsculo, y cambia de sentido, de pleamar a bajamar, en un espasmo imperceptible, en un latido intenso y profundo.
Transcurren lentos los días, acompasados al ritmo de las mareas, al flujo de las aves migratorias que pernoctan en islotes golpeados por el viento, soñando que no dejan de volar.
Vivo en una cabaña de madera entre los brezos del acantilado, al lado de una senda ondulante que desciende hasta las ruinas de un antiguo astillero, donde nacieron barcos balleneros cuyos pecios reposan en profundas fosas, engalanados por algas de lacias cabelleras que se mecen al compás de las corrientes oceánicas.
No falta de nada en mi cabaña: una vieja cafetera, mi grueso impermeable verde con sus botas de agua a juego; viejos tomos de Herodoto y de Virgilio, una chimenea y discos, todos los discos de Bach y de Janis Joplin.
A veces escucho la bocina de algún navío entre la bruma e imagino su travesía, y recuerdo los puertos en los que recalé, envuelto en una ensoñación sin atisbo de nostalgia. Lanzo entonces la caña desde mi cornisa y espero paciente el tirón deseado, preludio de una cena memorable.”
Salió del café bajo la lluvia, con urgencia. La decisión estaba tomada.
Firmado: Ferrán D’Armantes.
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MI PRIMER LIBRO
Y abrazando el libro se sintió recompensada. Nunca antes había recibido un libro.
En su aldea india nunca se hacían regalos, pero con la llegada de recursos ya tenían un humilde hospital y algún regalo en el día de su cumpleaños.
También tenían un pequeño pozo y gracias a él la gente podía beber algo de agua.
Con los misioneros aprendió a leer y escribir.
Pero, aun así, lo que a ellos les parece mucho a nosotros nos parece poco.
La niña de la que hablamos había perdido a su mejor amiga porque emigró. Pero ella no pudo.
Ahora tengo un pequeño y sucio cuarto de baño, que se agradece porque antes había que salir de casa.
Ahora tengo una cama.
Mi madre se curó gracias al hospital de un resfriado fuerte¡ Que milagro!
Pero, aun así, lo que a ellos les parece mucho a nosotros nos parece poco.
Ahora podemos tener un par de zapatos.
Ahora podemos llevar ropa normal.
Ahora mandamos cartas a nuestros padrinos¿ donde vivirán?
Ahora mi padre tiene un trabajo.
Pero, aun así, lo que a ellos les parece mucho a nosotros nos parece poco.
Por eso, cuando recibió el libro se sintió recompensada.
FIRMADO: SECRET TEAM
FIN
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EN BLANCO Y NEGRO
Abrazando el libro se sintió recompensada con este inesperado regalo, tácito homenaje a su desinteresada labor, que las hermanas, respetando su deseo de que el día de su partida transcurriera como otro cualquiera, le habían hecho llegar a su habitación.
El autor, un tal Y. Mambi, le resultó desconocido, pero no su título: Baba Yetu, la primera oración que aprendió en Swahili; sintió deseos de hojearlo, pero temiendo que sus páginas reavivaran la emoción, que los últimos días había estado tratando de contener, se acercó a la ventana, y respiró un poco de aire fresco. Suspiró profundamente, contemplando la puesta de sol e impregnándose de la magia del momento, como queriendo llevarse consigo en su viaje de regreso a Francia aquellos sonidos y fragancias inexistentes en Europa.
Sintió cierta inquietud - como cuando recién ordenada religiosa aterrizó en Jomo Kenyatta para crear en Thika el orfanato - mezclada ahora con la satisfacción haber desarrollado un fructífero proyecto, que superando todo tipo de adversidades había acogido a cientos de niños ofreciéndoles un hogar. El tiempo cambia las cosas, pensó, pero la fuerza de la ilusión mantiene vivo el espíritu, con la intensidad del color rojo que ilumina el atardecer.
Por unos instantes, como si su memoria quisiera aliarse con la vejez, brindándole una hermosa despedida, los recuerdos menos gratos al frente de la misión durmieron en el olvido, incluso su enfermedad parecía haberse esfumado de repente, mientras el rostro agradecido de sus mwanas y muwalas (Wilbur, Kamaria, Malik, Yumma, Adeola… ) como un mar negro salpicado de sonrisas desfilaba por su mente. Se preguntó, qué habría sido de aquellos niños, (que ya habrían dejado de serlo), a los que, con tanto cariño como empeño, enseñó a leer y a escribir, con el inalcanzable objetivo de estudiar algún día en la universidad.
Al fin, aprovechando la última luz del crepúsculo, y sin percatarse de que por el polvoriento camino se acercaba el jeep que la conduciría al aeropuerto de Nairobi, se decidió a abrir el libro. Entonces, leyendo en la primera página la bella dedicatoria, que la autora, Yumma M. le dedicaba, no le cupo la menor duda de que, al menos, una de sus pequeñas había hecho su sueño realidad.
EL REGRESO
Abrazando el libro se sintió recompensada. Sara recordaba como tiempo atrás lo había rescatado de aquella pira humillante. Como reza el libro sagrado “Quien salva una vida, salva al mundo entero” y ella se sentía reconfortada. Era un regalo de su abuela al cumplir diez años, contaba relatos sobre tradiciones judías ancestrales, ¡lo había leído tantas veces…! especialmente, sentada en el porche compartiendo momentos junto a sus amigos Raquel y Jacob, recordó entonces la relación llena de complicidad que tenían y como esa noche de sirenas y focos en el cielo, apagó de golpe.
Ahora estaba sola y quería olvidar tanto sufrimiento pasado. Volvió a la casa familiar, para intentar retomar su vida. Abrió la puerta y una ráfaga de viento cálido le atravesó por completo, contenía aromas de otro tiempo que le evocaron su infancia. Una luz multicolor proveniente de la vidriera del salón, asomaba tímida iluminando las polvorientas escaleras del vestíbulo.
La casa, abandonada a su suerte parecía moribunda. Sus viejas paredes, testigos mudos del pasado, mostraban grietas desgarradoras.
En el salón, cubierto por un gran velo de telarañas que lo anclaba a la repisa, seguía el viejo candelabro de las celebraciones junto a retratos de la familia. Recordó el último Hanukak que vivieron todos juntos, pensó en los que ya no regresarían y le invadió una enorme tristeza.
De pronto, un ruido le sobresaltó. Temerosa subió arriba.
- ¿Hay alguien ahí? –dijo con voz temblorosa
- ¿Sara? ¿eres tú?- contestó alguien
- ¿Quien es? ¿que busca aquí?- dijo nerviosa
- Tranquilízate Sara, soy Jacob, no te asustes…
Sara observó entonces al joven que tenía delante y que parecía un viejo camuflado, con ropa mugrienta y aspecto famélico. Se acercó y miró su rostro…aquella mirada…
Era él sin duda, entonces cogió fuertemente sus manos.
- Llevo escondido aquí dos meses, acariciando la idea de que tarde o temprano tú regresarías- dijo emocionado
- ¿Y… Raquel y tus padres?
- Los llevaron a Auschwitz, no creo que regresen…
- Eso significa que estamos solos Jacob- dijo ella desconsolada
- Ya no Sara, nos tenemos el uno al otro… y ahora estamos juntos.
Y con ojos inundados en lágrimas, se fundieron en un tierno abrazo.
COHEN
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VENECIA SIN TÍ
Abrazando el libro se sintió recompensada, abandonó lentamente aquel lugar y un día más reinó el más absoluto silencio.
Todos sabían que tendrían que esperar otro año para volver a sentir las mismas sensaciones, pero la espera merecería la pena, sobre todo para Carlo.
Angela volvió a leer el libro una y otra vez, en el encontraba la paz que no conseguía en ningún otro lugar.
Recordó de repente todas sus promesas, pero solo una de ellas se repetía una y otra vez en su cabeza “tú y yo, juntos hasta el final y en el más allá”, esas palabras le hicieron tomar la decisión que casi nadie entendería.
Esperó aquel día con impaciencia, pero debía dejar todo bien atado, la enfermedad llegó y ella la estaba esperando, nadie comprendía por qué sonreía, cada vez que el medico decía: “no hay nada que hacer, se está muriendo”.
Con el pulso tembloroso cogió su libro y con letra ilegible, al final del todo escribió algo; su corazón se apagó con una dulce sonrisa.
El día tan esperado llegó nuevamente, pero esta vez iba a ser algo especial.
Carlo, les dijo a todos aquel día: “ya os dije, que ella volvería”.
Aquel día en la Isla de San Michele, fue algo especial y aunque el silencio seguía reinando un año más, algo había cambiado.
Angela, dejó escrito que al pie de la tumba dejaran su libro con unas flores rojas, su madre no pudo hacerlo sin antes leer el final que ella escribió en el libro el día de su muerte y que tantas veces había abrazado, en el que a duras penas podía leerse “esto no es el fin, amor mío, solo el principio de nuestra felicidad eterna”.
El cementerio un año más cerraría sus puertas, pero esta vez Carlo no tendría que esperar, Angela se fundió con él en un eterno abrazo y en todo Venecia pudo verse un fuerte destello de luz que desde la isla subió como una estrella fugaz caída y que ahora quería volver.
Como cada 14 de febrero, un traghetto cruzaba Venecia por el Gran Canal, pero esta vez sin nadie en el, ¿O tal vez, sí?.
Salvatore.
Fogones
Abrazando el libro se sintió recompensada, había estado toda su vida cocinando pero jamás pensó materializar sus fórmulas culinarias.
Cuando empezó a cocinar tenía quizás 12 o 13 años, y a sus padres les parecía un despropósito que se mezclase con el servicio para hacer tareas ordinarias. Tan sólo su abuelo le consentía estar horas entre los fogones mientras en la casa preparaban los banquetes. Empezó a mentir para justificar sus gustos, a explicar que sí iba a estudiar farmacia o química le venía bien experimentar…
Y después el destino quiso que la guerra librase a su familia de todas sus posesiones y su saber culinario le permitió abrir un pequeño restaurante enfrente del teatro de la ciudad. No le dio tiempo a vivir una vida convencional, ni falta que le hacía, pero consiguió ver entre telones y con la cofia y el delantal puesto, todos los en sayos de las obras mas famosas de la ciudad desde títeres y conciertos hasta el Lago de los cisnes, y luego todo ello se transformaba en arte en sus manos para poder cocinar disfrutando de sus creaciones:
Y ahora, cuando las leyes le habían obligado a jubilarse había escrito el libro que narraba su vida. Su receta de la media naranja hablaba de su soledad, incapaz de encontrar compañero de viaje en esta vida, maridajes de vinos y recetas de carpaccios, rissotos y lasañas hablaban de sus amigas, incondicionales y fieles a toda una vida, melocotones helados en honor a su gusto por la literatura, y un par de hojas vacias en el libro que destilaban destellos de secretos inconfesables.
Radiante decidió salir a la calle, portadora en sus manos de su propia vida.
FIRMADO: KATIA ARGUIÑANI
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